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液态的蓝火被湿抹布摁灭。小酒馆还是一样热闹——该吃吃该喝喝，兴许只有跳上屋檐的野猫，被刚才的动静吓住了。
酒馆老板神清气爽的掀开吧台帘子回到厨房。
就在这个环形酒柜，这刻满刀痕等斑驳岁月的木头下，一高一矮两个男人背靠着酒柜坐在脏兮兮的地上，各自喘息，各自脸上都残余有或红或紫的伤口。
估摸快有三百斤的女仆大妈继续去忙了。
头顶和柜台木头后就是热闹喧哗的人声酒声，甘米尔-卡洛福抿嘴深深扩散胸腔，抬起袖口被扯烂的手；擦嘴，顺带用舌头舔掉那丁点血味。
“还打吗？”他侧头向身边人问。
西蒙尼没有出声，脸和身上衣服更加狼狈和脏乱，颧骨甚至乌紫了一大块，泥和灰粘在脸上，两条从眼角滑下的清痕却是那样显眼，红肿眼眶；也在时刻提醒某人已掉下了许多的泪。
确实是哭够了，不过应是胃里翻江倒海的疼，应是脸上这些擦伤，也应是今夜的风太冷，食物不太好吃所导致的。
总之不会再想起那个人。
西蒙尼缓缓闭目，饶是垂在膝上的手发颤，也止不住要取烟的动作。
甘米尔-卡洛福也拿出自己的便宜烟点上，瞅眼干瘪的烟盒，划亮火柴，并刻意等一会，头往前倾，将这簇火光分享给身旁这个年轻人。
细细的火柴就这般亮起很快要消逝的热。